Ela nadou em minhas retinas... 
Dançou balé em minhas lágrimas 
A nobre tartaruga marinha. 

Nela pesava a leveza do tempo Em seu casco dos casos de histórias passadas Que foram ficando por fora; Não por dentro.

E essas palmeiras.


Essas tardes

De minha vida inteira.

O entardecer é triste

Por que ele é o que vai ser.

Viver é mais fácil,

É essa arte de não ser.

De buscar e não encontrar.

Viver é um entardecer danado...

As araras iam brotando nos mourões de cerca.

Nasciam gritando,

Fazendo aquela algazarra,

Aquela festa de quem é feliz

E vive para festejar a vida.

Tingiam a tarde de um azul leve,

Desses que nos faz voar,

Em doces pensamentos de plumas em poesia.

Para Aline

A meninazinha via coisas do outro mundo... Em casa, as coisas de um mundo que não era dela. Refugiou-se na casa dos avós. Um dia, quis acampar. Falou para o avô que montou a velha barraca no quintal da casa grande. Ela adorou, era como se a simples barraca se convertesse no mais lindo castelo. Já dinoitinha, entre colchões e colchas, viu, pela fresta da barraca, um mundo encantado, quando um facho de luz de um amarelo vivo lhe dourava a face. Perguntou para o avô: “Vô, o que vem lá?”. O avô se ajoelhou, abriu a fresta com a ponta do dedo, olhou de um lado, de outro, e explicou: “ah, é um exército de abelhas minha filha que está sobrevoando o campo de girassóis!”. “Que lindo...”. Ela arregalou os olhos, quase espantada, levou as mãos ao rosto, quando as abelhas desceram, de uma só vez, por sobre o campo de girassóis. O avô explicou: “Elas agora vão colher o mel, cada uma vai pousar em cada flor de girassol”. Ela sorria... “Vô, o que é aquilo?”. “É que o cheiro dos girassóis com o zum zum zum das abelhas está formando um arco-íris”. “Nossa, que grande! Ele está vindo para cá... Será que vai molhar a gente?”. “Vai sim minha filha. Corre, corre, se esconde, debaixo das cobertas”. A meninazinha, entre risos e medo, deitou-se e se cobriu, tapando a cabeça, para adormecer e amanhecer banhada na mais pura e bela poesia... 

Quintal da poesia

Ele ia tecendo as canções e colocando-as para secar no varal do tempo. Molhadas de sentimentos, ficavam para lá e para cá, ao sabor dos ventos. O vento vinha, soprava e elas cantavam. A tarde era uma sinfonia, enquanto as canções faziam sua festa no quintal da poesia. A valsa bailava, o samba requebrava e o baião rodopiava pelo terreiro inteiro. O sol era apenas uma clave, na pauta afinada do belo horizonte infindo.

Videira

Minha vida deveria

Ser como a parreira:

Um ramo da paz

No braço estendido da eternidade...

Canteiro de ervas e flores

Os ferros pesados Prendem o corpo cansado Com pregos enferrujados pelo tempo. Vai ser difícil romper a aurora Levando este corpo torto, Em frangalhos, Com os pés descalços, Sem chinelos. Vai ser difícil conduzir este peso morto Até a eternidade. No entanto, Banho na belaidade O coração pequenino, Que nunca deixou de ser menino, Buscando apenas um trago de primavera No canteiro dos sonhos eternos.

Drummondiando I

As calçadas atentas, Espiam a rua que passa...

Van Gogh

Não cabia.

O sentimento do mundo era tanto,

Que água e pranto,

Em oceano,

Se fundiam.

Um mar de cores,

Revolto,

Insana ventania.

Que pela fresta do tempo,

Uma vida inteira,

Escorria...

Nasce na Serra do Espinhaço,

As contas de minha costela...

Mineral e ancestral,

Com o brilho do ouro

Em cheiro de macelas.

Minha história não é rompante.

É a mansidão no desejo de buscar e encontrar,

De separar e lapidar,

De dar um brilho claro

Ao que era raro

E estava esquecido,

Escondido,

Na inutilidade de ser e de existir.

Eu busco o fundo.

O que se traz por dentro,

Depois do véu do pensamento.

Coava outonos, No coador de pano. Fazia nuvens, Na água que fervia. Temperava o dia, Nas panelas vazias. Recriava o mundo Salpicando estrelas Sobre os bolos nas gamelas Com gosto de cravo e canela... Na cozinha, Inventava a vida, Amanhecia o dia, Cheio de cheiros, Sabores, doces e outras poesias...

Grande é o mar;

que faz azuis os rios do mundo...

O nosso maior vazio

É da orfandade,

A falta de paternidade...

Os cachorros sabem disso.

Por isso,

Entregaram à nós a sua.

O cheiro dos bolos que minha mãe não faz mais,

Tem gosto de infância,

De um tempo perdido no coração,

Guardado na distância...

Diamantina

Sob neblina, Meu diamante garimpado, Jóia rara Dos segredos de Minas bordados. No fundo da bateia, Da cadeia de montanhas, Bem ao pé da colina; Minha aldeia, Meu sonho lapidado...

Gosto de pontes e horizontes... Gosto de me perder e saber que posso voltar!

Eu sou o tempo… O tempo que não se entrega; Meio pedra, Meio perda. Em tudo engendra O tempo que não se pega, Navega... Que vem, Passa, Ameaça, E não fica.

Não era dor, Era saudade... Esse pedaço que não nos cabe, E, No entanto, Nos invade, Transbordando em nós O que vive fora. Dentro, Apenas o sentimento, Que implora, Quando a luz do dia, Quase sem poesia, Já foi-se embora...

Mamãe ralhou comigo, Mandou guardar os brinquedos… “Encare a vida, menino, Não tenha medo”! Papai ficou calado, O tempo o havia levado. O escondeu nas fendas do pensamento, Naquelas perguntas sem respostas, Tendo uma saudade estranha das coisas que não se viu!

Como a folha Que do galho cai À sombra do tempo. Como a terra Que tudo rói Sem sentimento. Como o chá Que na xícara faz Seu banho de assento. Com a lua nova Que cansada de ser velha Iluminou a noite escura e vazia, Fazendo terna A tarde que ia... Assim, Do nada que tudo vive, Faz-se a poesia...