Coava outonos, No coador de pano. Fazia nuvens, Na água que fervia. Temperava o dia, Nas panelas vazias. Recriava o mundo Salpicando estrelas Sobre os bolos nas gamelas Com gosto de cravo e canela... Na cozinha, Inventava a vida, Amanhecia o dia, Cheio de cheiros, Sabores, doces e outras poesias...

Grande é o mar;

que faz azuis os rios do mundo...

O nosso maior vazio

É da orfandade,

A falta de paternidade...

Os cachorros sabem disso.

Por isso,

Entregaram à nós a sua.

O cheiro dos bolos que minha mãe não faz mais,

Tem gosto de infância,

De um tempo perdido no coração,

Guardado na distância...

Diamantina

Sob neblina, Meu diamante garimpado, Jóia rara Dos segredos de Minas bordados. No fundo da bateia, Da cadeia de montanhas, Bem ao pé da colina; Minha aldeia, Meu sonho lapidado...

Gosto de pontes e horizontes... Gosto de me perder e saber que posso voltar!

Eu sou o tempo… O tempo que não se entrega; Meio pedra, Meio perda. Em tudo engendra O tempo que não se pega, Navega... Que vem, Passa, Ameaça, E não fica.

Não era dor, Era saudade... Esse pedaço que não nos cabe, E, No entanto, Nos invade, Transbordando em nós O que vive fora. Dentro, Apenas o sentimento, Que implora, Quando a luz do dia, Quase sem poesia, Já foi-se embora...

Mamãe ralhou comigo, Mandou guardar os brinquedos… “Encare a vida, menino, Não tenha medo”! Papai ficou calado, O tempo o havia levado. O escondeu nas fendas do pensamento, Naquelas perguntas sem respostas, Tendo uma saudade estranha das coisas que não se viu!

Como a folha Que do galho cai À sombra do tempo. Como a terra Que tudo rói Sem sentimento. Como o chá Que na xícara faz Seu banho de assento. Com a lua nova Que cansada de ser velha Iluminou a noite escura e vazia, Fazendo terna A tarde que ia... Assim, Do nada que tudo vive, Faz-se a poesia...

Poesia; Fazei de mim a chama de vossa paz... Dai-me na delicadeza das horas, A centelha diária dos sonhos que não perdi. Fazei de mim Palavra sonora, Reboando pelos cantos Os tantos que cabem em mim E são frutos de ti, Metade vida, Inteira saudade...

Ela disse que era paisagem, Apontou o dedo E desfraldou a cidade. Esquinas em iguarias Além do surdo som das buzinas, O ar impregnado de tristezas e saudades; Vícios e vontades... No alto do edifício, Lá onde a vista não alcança E a luz do vento se faz sol que balança, Apenas uma flor desabrochou Na fresta do concreto armado. Desarmado, O tempo pousou na janela da primavera Querendo ser o instante também amado, Inesperado... Passou... A poesia chegou e ninguém notou, Faltou tempo, E os passos apressados, repetidos, solitários, calados e cansados, Compuseram a valsa do desencanto, Essa que o silêncio toca todos os dias, Quando em uma louca correria, Dançamos o inexplicável balé da vida...

Depois da porta, É quando nada mais importa. A vida não se mede dividida, Mas pelo gosto das coisas Na hora da partida... Despedida, O beijo meu no abraço que não te dei. A vida vai longe E nós nem chegamos aqui.

Plantarei borboletas nas asas da liberdade. Colherei saudade no pouso do vento. Seria flor na manhã do pensamento. Tudo, Tanto, Faz-se o espanto Da vida que surgiu quando mergulhei no sem fim.

Pousa sobre o viaduto, A lua sem janela... Abaixo, A vida em miséria. Acima; O lúdico, O mágico, O belo, O eterno... Abaixo; A suja vida moderna... Sem poesia, Sem magia, Pobre em primavera.

Infinito

Amor de mãe é perdão. Deus, Toda noite, Sopra-lhe o coração. Amor de mãe, Em palavras, Cabe não! É maior, Bem maior, Faz pequeno o infinito...

Montanhês

O meu coração não é reto, Liso, Planalto aberto. É misterioso, sinuoso, Profundo; Em segredos vales Submersos...

Amigo espantalho

O ano começou de horta nova. Couve, cebola, alface, todos germinados. Alguém pensou em espantalho: palavra mágica!.. saímos nós pelo terreiro. Do galho da castanheira fizemos o corpo, braço e pescoço. No coco, a sobrancelha pintada. Vô, da cozinha, observava. Nós ali o dia inteiro, festeiro. Nascia o espantalho. Vô se aproximou com um chapéu furado e um paletó apertado. O espantalho feliz que só. Ficou tão lindo que o sabiá em seu braço o canto ensaiava. Depois de dias idos, descobrimos pela fresta do chapéu um ninho de pombinha com dois ovinhos... felicidade danada. A vida é assim: quando tem sentimento, até o que assusta aproxima.

Um grande palco chamado mundo

Pitoco chegou entre nós com um circo. Amou, ficou. Na praça, fazia graça. A cidade o adotou. Desamou. Amou de novo e outra vez. Novo circo na cidade chegou. Pitoco se foi... Na vida é assim: temos apenas um amor, várias paixões...

É claro que ninguém ouviu a noite chegar... Ela veio dimansinho, Devagarzinho, Querendo ficar. Tinha pés de veludo, Quando fez o dia Em seus braços desmaiar...

Navio, Chama sem pavio, Aprendi mais pelos desvios Que pelos caminhos pavimentados. Mais pelo inesperado Que pelos dias somados. Não contabilizo anos, Tenho pavor de planos. Prefiro os abismos desconhecidos, Aqueles em que mergulho E submerjo renascido...

Catas Altas

Cacos do sem fim Espalhados dentro de mim... Cato um por um, Tim-tim por tim-tim, No alto das suas montanhas Mirando o sem fim... Catas Altas; Sua real beleza Estava me fazendo muita falta...

O que nasceu à manjedoura

Na igrejinha que não está mais lá, mas cá, em nós, seu templo, o presépio a gente fazia. Fim de ano, aquela romaria. Cada um, sua oferenda trazia. Um Menino Jesus de madeira, uma casinha de barro com musguinho, uma pena de passarinho... O espírito natalino florescendo, renascendo em nós, nos enfeitando. Tarde finda, as plantinhas aguava e o presépio crescia dentro da gente... o Menino Jesus nascendo à manjedoura, velado pelo boizinho da cara preta, o cabritinho pulando a cerca e por Maria, mãe de todos. Minha infância foi assim: comunhão da fé na celebração da alma.

Para ser diferente, não é preciso ser estridente!

Não tenho mais meio amigo! Escolhi viver desprevenido...

A louca da rua

Ela escrevia versos coloridos Pelos muros. Alguns verdes, Outros azuis E tantos outros com gosto de arco-íris.

Sou livre, Pedaço de ventania, Naco de luz do final do dia... Mais para o eterno Que para o brilho fugaz das coisas fugidias... Não tenho tempo para o óbvio, Nem para as chancelarias, O chamado do inesperado É a centelha que me guia...

Quem viu a cara da morte, Com seu queixo caído, Avental dividido, Com ar de deboche? Era só tristeza, Nenhuma leveza, Não sabia voar! Trazia poliomielite nos olhos, O pescoço sujo de raxixe, Não podia chorar! A cara da morte Era só tristeza, E fazia o dia, Em agonia, Em seus braços desmaiar!

Dizia sentir o cheiro das estações. Afirmava que as flores, quando desabrocham, explodem em um barulho ensurdecedor. Por isso, sempre o via andando pelas ruas com os dedos tampando os ouvidos. Das explosões das flores, me disse ser a dos ipês a mais suave. Adorava ficar ouvindo os ipês se vestindo em explosiva beleza. Ria, ria, horas repetidas, sozinho, sentado nas esquinas tristes da vida. Agora, bem no alto da serra, floriu, agarrada em alguma árvore, uma bela orquídea; me contou. Um dia, se declarou enfeitiçado pela pintura de um lago que o consultório médico trazia. Sempre era retirado de lá, da forma mais agressiva. Ficava por horas namorando a oleosa paisagem. Já era o fim da tarde quando ninguém na recepção ficou. Ele entrou de mansinho e na pintura se banhou, mergulhou com os peixes, nadou com as aves e foi feliz. Quando voltou, estava molhado em primavera. Para os que o olhavam espantados, ele deu apenas um sorriso, desses que não conseguem esconder a felicidade, e se foi, caminhando, lentamente, até que a noite chegou, a luz esfriou e o sonho apagou...

Borboletas, Guardei em minha gaveta, Cheia de manhãs e ventania. Quando faltava poesia, A abria, E um novo dia nascia no canteiro Que fazia inteiro em minha cama. Assim os dias eram lindos, Com canto de pássaros Nas flores bordadas nos retalhos da colcha de sonhos e pensamentos. O meu quarto era, Na verdade, Porto poesia; E minha vida, Renovada magia.

Porto Alegre, Cidade do poeta Mario Quintana. Suas ruas, Cheias de moinhos e ventos, Me chamam... Além do rio, A cidade se esparrama. Entre janelas e sobrados, O pôr-do-sol reclama; Por um pedaço de dia, de luz E de alguma poesia...

A ela, por ela, para ela e com ela Um dia li pichado em um muro do tempo, os versos que não se perdem mais: “Deus fez primeiro o homem e depois a mulher, porque antes de uma grande obra, se faz um rascunho qualquer”. Os homens a procuram, muitos se perdem por ela, outros tantos se descobrem ao seu lado e para bem poucos ela se revela. Ah, nunca se perca de mim... Caminhe sempre ao meu lado, desse lado ensolarado que achei para namorar... Cigana, mãe, diva, musa, santa, mártir ou donzela, está em tudo e tanto, acima e dentro de cada um de nós. Ouço seu sofrido canto na hora do parto sentindo a dor futura do novo rebento. Já menina, brinca de casinha. Tem a nobreza de ser entrega e resignação. Triste como um girassol em dia nublado, deu ao universo o seu maior bocado, trino, uno, múltiplo e indivisível. Quanto do seu amor é perdão que Deus, toda noite, sopra-lhe o coração. O principio de todos os mistérios, a ligação do invisível elo. Derramo em meus versos todas as minhas lágrimas, essas que estão aqui separadas, represadas, que se evaporam, perdidas no tempo sem um afago seu. Sou nada, vivo a seguir sua pegada. Sua fenda é o principio do tempo, o portal da história. Só as mães são felizes, sua alma precisa de cicatrizes... Ah, quantas tardes amanheci com os cabelos negros da noite caindo sobre meus ombros. Outras, me trazia poemas em balaios de flores, doces e amores. Era a divindade encarnada segurando a mão namorada. Como te amo, e nem sei quanto o tanto que vivo por ti. Mulher, início e fim de todos os impérios, fonte original das grandes obras da Humanidade. Ao redor de seu pequeno ponto, gira o mundo. Sem ti, a palavra seria nada, poesia apagada, sentimento negado, dor impensada. Sem ti, haveria paisagem, mas não haveria poesia. Ao seu lado aprendi a ver não o reto, mas a amplitude do caminho. Foi ao seu ombro que chorei quando seu dedo me descortinou a paisagem. Era bem menino. Parafraseado o poeta: de dia fico admirado seguindo os passos delas. À noite fico acordado pensando nelas, depois durmo para sonhar com elas. Fez-me ver o todo quando enxergava o nada. Abriu-me a porta que sempre me pareceu fechada. Fez-me menino, homem, e até um tolo que acredita em versos. Como é bom poder desfrutar os seus mistérios. Muito poderia se dizer de ti, mulher. Mas todo o universo se cala diante de seu dom de reinventar o mundo. De dar aos homens os sentimentos mais profundos. De, com uma lágrima, parar o tempo. Muito se poderia escrever, mas nada, nada, poderia descrever a sublime razão de ser: Mulher!

Porque o amor É como um poema: Tem a vida longa, Em frases pequenas...

Prefiro o mistério, O mantra surdo dos monastérios. Vivo o indefinido. Deus me dá tudo o que preciso. Sou livre, Por isso tenho cheiro de estrelas, E esse gosto de primavera Que deságua em minha janela Com pôr-do-sol molhado em cravo e canela. Sou do mundo, Singro os mares do tempo Em pequeno barco à vela, Pois a eternidade, Me espera...

O espadachim, Que tinha cara de arlequim, Trazia como espada um galho de jasmim, Queria florir os homens por dentro, Acertando em cheio os corações...

Tornou-se nome de cachoeira. Caiu a tarde inteira em meu coração, Fazendo primavera em luz, Em pleno verão. Daniela, Dom da vida é ser bom e belo, Como ela!

Dia lindo, O céu colorindo o branco do papel, Tingindo em poesia e mel, O tempo que vai indo, Sumindo, Fluindo, Ressarcindo as horas que perdi, Ao me perder, Ao me esquecer... Agora vou sentindo, Vestindo-me do que não posso perder, O estandarte do meu ser, No mais fundo.

Farol de Santa Marta, Nunca o vi, No entanto está aqui, Me apontando o caminho, Orientando a viagem, Iluminando a paisagem... Busco-te, Como quem busca a paz, Encontrar o que ainda não foi revelado... Tenho saudade de ti, De tudo o que não vivi. E no entanto Está aqui, Vivo em minhas mais singelas lembranças, Fazendo-me os olhos marejados em esperança... Agora, Ficará no canto de minha memória, Iluminando a noite sem lua, Sem pensamento, A travessia dos mares dos tormentos, Que, Ao facho de sua luz, Me dará os braços do Pai, O além, A santidade da paz iluminada, A beleza revelada...

Vi o guardador de rebanhos Tangendo versos Em forma de sentimentos. Vi a alma do tempo Palmilhar no vento A silueta do momento eternizado. Vi o todo, Quando mirava o nada. Apenas acreditava que o que eu imaginava, Era a paz da centelha de Deus Em meu coração revelada...

O mundo desabou sobre minha cabeça; do meu corpo restou apenas o coração...

E ela se despe... Sua beleza, Me veste...

Não tenho dom algum. Apenas escuto a voz dos passarinhos, Os corações dos meninos, O canto do riachinho. Depois, Desenho tudo no céu,

No papel; Fazendo nuvens de sentimentos, Prosa e poesia...

E o elevador vai

Levando a minha dor,

Aumentado a minha angustia sem nunca parar.

De andar em andar,

Só há vazio e todas as portas estão fechadas.

O caminhar é pequeno e nenhuma janela descortina o raio de sol.

O corredor é para a morte de todos os meus sonhos,

Uma triste e rotineira sina de ser abatido em plena luz do dia...

Poeta,

Depositarei mel nos favos do tempo...

Colherei versos trazidos no vento...

Sem tormento,

Terei a cumplicidade do amor em meu templo,

Que,

Como remédio,

Cobrirá minh’alma em luz e sentimento...

Colhi flores,

Roubei raios e trovões,

Guardei tudo na palma da minha mão,

Acreditando nascer um novo dia para te dar.

Cores de Monet

Pintarei as janelas, Como se fossem ninféias...

Nada está terminado. O dia que acendeu nublado Pode terminar ensolarado. O pensamento redondo, Rolar quadrado. E o que adormeceu juntinho, Amanhecer separado. Nada está terminado. No tabuleiro da vida, Todo dia, Toda hora, Deus joga em nuvens O seu dado sagrado... Nada está terminado. A cada hora, O minuto, Um instante renovado. O segundo, Um mistério inesperado, Nunca, decifrado... Nada está terminado. Este poema no vento vai, Galopado, Ganhar mundo O verso que não foi pensado, Pois, Por mais que se tenha sentido, O universo é do que não foi arquitetado...

A grandiosidade dos gênios

A generosidade faz parte do gen dos grandes artistas imortais. Outros, menores, se perdem em suas redundâncias. Outros tantos, não estão à altura de seus talentos... Mas são artistas, deixam entalhados seus versos, suas músicas, sua arte e sua história nas páginas do tempo. Tantos anjos e arcanjos, com o pincel da eternidade, desenharam pensamentos na soleira do tempo. Estão aqui, ali e acolá, como as boas e coloridas páginas da vida. Por detrás de todos, o exemplo, a vida, aquela em que muitos se frustram e outros tantos se entregam.

Van Gogh talvez seja o que mais intensamente bebeu sua arte, suas cores se exalando pelos poros, sua métrica perfeita nos ângulos tortos. Gênio, viveu sempre distante dos cegos dos sabores das cores. No entanto, desenhava-os, pintava-os com as cores do arco-íris, doando-lhes um naco de eternidade. Drummond, depois de ser vencido pelas ruas de ferro de Itabira, pintou em seus versos a cidade que não se pega, a cidade que se eleva. Agora, debaixo do coqueiro do Batistinha, aquele que não existe mais, descansa mirando o horizonte infindo sem o Pico do Cauê, que deixou no infinito o seu fantasma desolado.

Borges, que emprestou seus olhos prenhes de luz aos cegos, amargou a limitação da visão dos humanos. Diariamente, abria uma fenda no tempo e se encontrava com as maiores fábulas do universo. Em apenas um pequeno e minúsculo ponto, podia ver tudo que acontecia no mundo dos homens. Assim foi tanto, que a luz cegava-lhe a visão do imprescindível, da transcendência, da imortalidade. Fez sua escolha e deixou, em histórias, a sua glória. Agora, adormece dentro das páginas de seus livros, em todos os cantos do planeta, nas curvas da eternidade.

Como pequenos deuses, os grandes, os gênios, têm o poder de florir os campos de trigo, de converter o mais simples lírio em uma eterna e ensolarada manhã de primavera...

Nos quintais dos chacais,

A triste melancolia dos iguais,

A noite das grandes fogueiras

No surdo duelo dos punhais.

Não quero o sonho dos normais,

Nem a farta mesa dos comensais.

Prefiro a doce senda da loucura viva dos imortais.

Para Vânia, querida amiga desigual.