Um passarinho menino

Ele era diferente. Conversava com o vento. Às vezes, sumia no redemoinho que se formava à sua volta. Outras, brincava com as folhas das árvores espalhadas pelo pensamento. Tempo depois, quando não conversava mais com nenhum dos seus, começou a cantar e a se empoleirar no parapeito da varanda. Dizia ser passarinho. Até que um dia pousou no fio da antena e cantou a tarde inteirinha os trinados de tudo que é passarinho. Já ditardizinha, quando o sol se escondia por detrás do infinito, ele foi voando, voando, como se quisesse beijar o girassol do sol. Ele voava um vôo leve, macio, batendo apenas os braços e mexendo com as pontas dos pés. Foi indo, indo, até sumir, no amarelo do pincel que fazia colorido o azul do céu...